Я любил её. В промежутках до каждой
субботы.
А она меня - очень, клянусь, я видел.
Возвращался к ней в город всегда, но
без всякой охоты.
А потом вдруг ушел. А её, оказалось,
обидел.

А она, как ребенок, писала мне по
ночам письма
(я случайно наткнулся в Сети на её
тетрадки).
Возвращая меня, не искала особого
смысла,
Шла за мной по пятам, хотя надо б
бежать без оглядки...

Я по ней не скучал - благо, рядом
любимая спутница,
Утром чай после ночи в объятиях
нежности,
Только фото хранил возле сердца -
"моя Заступница",
Что ж доводишь стихами до
крайности, до неизбежности?..

Я её ревновал. Даже после того, как с
другой сошёлся,
Видел фото чужих и хотел поскорее
дать сдачи.
Не смотрел ни на что, кто ей братом,
кто другом пришёлся,
Ревновал, и не знал, что по мне по
ночам ещё плачет.

Сам её доводил до истерик, до срывов
и крика,
Она всё мне простила. И столько
молила вернуться...
В моей жизни она - как икона, но
только без лика,
Отдает всю себя, не жалея, и ждёт
экзекуций..

А я шёл по пути, где всё просто и
очень доступно,
И другую любил, чтобы впредь не
нарушить целости.
Но её не забыл и сберег, сознавая
попутно,
Что вернуть всё банально не хватит
смелости.

Мария Островская